Albada despiértate. la cama está más fría y las sábanas sucias en el suelo. por los montantes de la galería llega el amanecer, con su color de abrigo de entretiempo y liga de mujer. despiértate pensando vagamente que el portero de noche os ha llamado. y escucha en el silencio: sucediéndose hacia lo lejos, se oyen enronquecer los tranvías que llevan al trabajo. es el amanecer. irán amontonándose las flores cortadas, en los puestos de las ramblas, y silbarán los pájaros –cabrones– desde los plátanos, mientras que ven volver la negra humanidad que va a la cama después de amanecer. acuérdate del cuarto en que has dormido. entierra la cabeza en las almohadas, sintiendo aún la irritación y el frío que da el amanecer junto al cuerpo que tanto nos gustaba en la noche de ayer, y piensa en que debieses levantarte. piensa en la casa todavía oscura donde entrarás para cambiar de traje, y en la oficina, con sueño que vencer, y en muchas otras cosas que se anuncian desde el amanecer. aunque a tu lado escuches el susurro de otra respiración. aunque tú busques el poco de calor entre sus muslos medio dormido, que empieza a estremecer. aunque el amor no deje de ser dulce hecho al amanecer. —junto al cuerpo que anoche me gustaba tanto desnudo, déjame que encienda la luz para besarte cara a cara, en el amanecer. porque conozco el día que me espera, y no por el placer.